Дмитрий Букин
Хитрые птицы, тихонько собравшись,
Нам свысока помахали прощально.
Мы же, как дети, без мамы оставшись,
Смотрим вослед им безмерно печально.
Им не понять наших тихих страданий,
Души живут в ожиданье морозов.
Греясь в лучах мимолетных мечтаний,
Тщетно спасаясь от злобных неврозов.
И лишь во сне нам по-прежнему снится,
То, что порой впопыхах забываем.
Чудо, которое летом явиться
Соблаговолило, и мы вспоминаем:
Дыхание ветра на летних прогулках,
Солнечный взгляд на тропе ожиданий.
Сердце стучало пугливо и гулко,
В ритме мелодий скупых обещаний.
Не состоявшись, погибли надежды,
Пусть не вернуть нам ушедшее лето,
Только под ворохом тёплой одежды,
В сердце своём, сохраним мы всё это.
Пусть собираются хитрые птицы,
Пусть мы остались, как дети без мамы,
Но если бы не было этой страницы,
Что бы зимой вспоминали тогда мы?
30.08.1998 |
