Михаил Кукулевич
А в подземном переходе
Где гуляют сквозняки.
Жизнь нелепая проходит,
Здесь ей длится не с руки
Музыкант свой скромный ужин
Выдувает на трубе
Никому уже не нужен,
И, тем более, себе...
Припев: Вы подайте, не жалейте
Музыканту медный грош -
Ведь, поди, не обеднеете,
Обеднеете, так что ж:
В том подземном переходе
Места хватит нам на всех...
Жизнь - ты белый пароходик,
Черный, словно смертный грех.
Музыканту надоела
Его желтая труба,
И киксует то и дело
Онемевшая губа.
Легче бы играть на флейте,
Иль на скрипочке какой,
А в трубе же, хоть убейте,
Нету пользы никакой.
Припев.
И зачем нам, право слово,
Эта музыка, скажи?
Ненадежная основа
Заблудившейся души...
Сам себе последний зритель,
Он отсюда далеко...
Проходите, не шумите,
Не трясите кошельком.
1999 |
