А.З.
Что ты плачешь, голубка моя,
Говоришь о вражде и чужбине?
Эта родина, всё же, твоя,-
Обретённая в маленьком сыне...
Что ты тёмные дни ворошишь,
Причитаешь и горе пророчишь,
И на жёлтой листве ворожишь, –
А весны дожидаться не хочешь?..
И печали твои, как листва,
Что летит, опадая под ноги,
Словно ищет земного родства,
Прижимаясь к бескрайней дороге...
Ах, голубка моя, не тужи –
Ведь ковры эти золотом дышат!
Что с твоей отлетает души –
То строкою рука твоя пишет...
Вот опять всё покрыли снега –
И стоишь ты в слезах у окошка.
Но и эта пора дорога
Тем, кому жить осталось немножко.
Потерпи, – разве это беда,
Разве это без срока разлука? –
Это талая льётся вода,
И зимы завершается мука.
Ах, голубка моя, по весне
Защебечешь, зальёшься свирелью!
А пока – улыбайся во сне,
И расписывай дни акварелью.
И не верь ни беде, ни вражде,
Ни закату, ни мёртвой пустыне, –
Только быстробегущей воде,
Что поёт в твоём маленьком сыне...
Опускается ночь за окном,
В небе плавают звёздочки-рыбки.
И мечтает твой сын об одном –
О простой материнской улыбке.
Он играет с подзорной трубой,
Позабыв о насущности хлеба,
И своею доволен судьбой –
Необъятною близостью неба...
Ах, голубка моя, погляди
На свои голубиные крылья!..
А дорога твоя позади
Покрывается вечною пылью...
|
