Андрей Козловский
Я вернусь по дождям весенним.
Вдоль потертых вокзальных стен
Фонарей и вагонов - тени,
И моя на асфальте тень...
Под ребром - ни тоски, ни боли.
То ль сильней, то ли легче стал,
А судьба, что у ветра в поле, -
Ни долгов, ни Отечества.
Где-то там, по Сибири, холод
Лезет в душу, ломает сталь,
Где-то там, но покуда молод,
Мне плевать на все "где-то там".
Закурю, оглянусь, прикину:
Две лопатки, - не два крыла,
А привычка сутулить спину, -
Это так, это для тепла.
Тормозну огонек зеленый,
Словно в гости к себе домой,
За окошком чуть выше клены.
А пылища-то, Боже мой!
Позвоню корешам и дамам,
Что имею? Вода и дым,
Так что закусь несите сами,
Остальное сообразим.
Нам с годами труднее встречи;
Сотни дел, миллион забот.
Собирались всего на вечер,
Прогудели ночь напролет.
И гитара с фанерной декой
До утра была весела,
В батарею стучали сверху,
Та, что снизу, сама пришла.
А потом уезжать обратно,
Тут уж не на кого пенять,
Вологжане мои, не надо
На вокзал провожать меня.
Не грустите, братва, я выйду
На тропу, на судьбу, на свет!
Что сутулюсь? Да, так для виду,
Ничего за спиною нет.
1988 |
