Кирилл Ривель
Как холодно... Ни мыслей, ни идей,
Ни рифмы... всё, почти, как у людей
Нормальных... С точки зренья Герострата.
Но сколько поджигателей церквей,
Ушли, как говорится, в мир теней
Без славы, без фамилии и даты!
"Что в имени тебе..." – сказал поэт.
"Слух обо мне пройдёт...", а может, нет, -
Ведь случай слеп, фортуна – вертихвостка...
И на могиле божьего раба
Легко сказать потомкам: Не судьба!
Быть иль не быть, мой друг, вот в чём загвоздка.
Гордыни смертный грех здесь налицо...
Ах, шепот фарисеев и глупцов –
Переживу – не первый, не последний.
Сомнения скребутся, словно мышь:
Король Анри обедней взял Париж...
Но... стоит ли Париж моей обедни?
Печаль моя... темна или светла?
Сомнения, которым несть числа
Теснятся, вьются, мчатся, словно бесы...
И кто-то в подсознании моем
Картечью волчьей зарядил ружье,
Что выстрелить должно в финале пьесы.
21-24 августа 1997 |
