Кирилл Ривель
Задним числом сам себе отпускаю грехи,
Каюсь, и снова грешу, и играю со словом.
Грубая проза нежданно рождает стихи,
Ветхая сеть иногда осчастливит уловом.
Полночь. Бумага. Плыву по веленью небес.
В чреве бетонном, как Иона во чреве китовом,
Сплю наяву в ожиданье дождя золотого,
Сдуру зарыв золотые на поле чудес.
Звездное небо и запахи прелой земли,
Горький дымок от костра, осветившего лица...
С места не стронувшись, как далеко мы зашли –
Не отвернуть, не взлететь и не остановиться!
Вновь упираются крылья в небесную твердь,
Серый асфальт под ногами не пахнет землею.
Суть ускользнула, легонько задев за живое.
Сущность ударила, как сыромятная плеть.
Жаль, не дано мне цикуты плеснуть между строк,
В духе забытого ныне, увы, декаданса.
Не ухожу – возвращаюсь обратно в пролог,
Где менестрели бредут по дорогам Прованса.
Что декаданс? Он появится позже, не здесь!
В рыцарских замках мы званые гости, по сути...
"Песнь о Роланде" звенят аравийские лютни...
Боже, как трудно на землю спускаться с небес!
1991 |
