Кирилл Ривель
Я сочиняю миф. Какой по счёту?
Не знаю сам. Не помню. Что сказать?
Наверно, лучше так, чем по болоту
В лесу российском осенью блуждать...
Иль летописцам древним уподобясь,
Ходить босым по острому ножу...
Любая власть не знает слова "Совесть",
А переписчик вымарает лжу.
Отсюда - миф: великий, невеликий,
Плохой, хороший - мил не будешь всем...
Святые лики, головы на пике,
Вожди на танках, - столько разных тем!
Война в Чечне и взятие Казани!
Великий Петр и украинский Крым!
А Государя, гады, расстреляли...
И вороньё в Кремле... на том стоим!
Но греет всё же, что петлю и плаху,
Сменил наймит на пыльном чердаке:
Знать, тяжела ты, шапка Мономаха,
Что не по Сеньке, с долларом в руке!
Вот предки - да! Те били супостата,
Затем среди своих нашли врага! ...
И оттого не взяли Цареграда,
Что лев британский предал, как всегда.
Весь мир нам должен... мы же - тянем кепку,
Подобно старой кепке Ильича...
А миф про то, как мы ломали клетку
И всю страну сломали сгоряча?
Мы все, увы, потомки богоборцев:
Бомжи, вожди, осколки столбовых...
За всё клянём проклятых инородцев,
Придумав мифы о себе самих...
Нас бьют в обедне, бьют и по карману,
По морде бьёт своя, родная кровь!
Одно спасенье: срочно по стакану! -
На сём стоит российская любовь!
Любовь не к сыну, матери и Богу,
И не к себе: себя ж за что? Сдурел?
Нальём, братан, за дальнюю дорогу!
Споём, братан, про вышки лагерей!
... А протрезвев, с фингалом сизо-синим,
едва дыша, потащимся к пивной...
встаёт рассвет, и призраки России
гремя посудой, стонут надо мной!
30 сентября 2002 |
