Не верь себе в безвременье ночном,
Когда холодным сном приходит в дом
Жестокость мира и унынья грех...
А за стеною чей-то плач и смех,
И миф, и сага, сказка и роман,
Где всяк себе придумывает сам
Героев и любимые глаза,
Прологи, эпилоги, голоса,
Гримасы жизни улиц и квартир...
И вновь победу празднующий Пирр,
Где сотни масок и стаканов звон
Сливаются в один холодный сон...
И ты по тёмным улицам кружишь,
И тихий дождь пронизывает жизнь,
Последний лист на ветке, серый дом,
И Парадиз в безвременье ночном...
А потому, не верь себе, рапсод,
Пусть песнь молчит, и тихий дождь идёт...
Гримасы жизни, масок имена,
Веселья горечь в сладости вина,
Холодный сон... и некого воспеть.
Героев нет. Они уходят в смерть.
Ты поневоле говоришь с собой,
И безвозвратность дышит за спиной.
Века летят, как мёртвые листы.
Ты перейдёшь с безвременьем на ты...
Но та же лампа на твоём столе.
Ты помнишь всё, шагая по золе.
Кого то жаль, но поздно. Рухнул мир.
Еще витает чьей-то жизни миф,
И догорают божьих свеч огни...
Века летят, похожие на дни...
Гримасы жизни, масок и стихов,
Где пирров пир не верит в суд часов.
Вино допито. Гости разошлись.
Века летят, короткие как жизнь...
И ты спешишь в безвременье ночном
Писать стихи за шулерским столом...
В драккаре старом, посуху гребя,
Ты лепишь маски, видя в них себя...
И надрывая душу от потерь,
Ты убеждаешь сам себя: не верь!
Века летят, теряя счет годам.
Звучит свирель. На ней играет Пан.
Иль дудочка – играет Крысолов...
На большее, увы, не хватит слов.
Осенней ночью птицы не поют...
Но каждый слышит музыку свою.
10 декабря 2004 года |
