Кирилл Ривель
Не осилить всех мыслей.
Стихий не постичь... потому,
Выбираешь оружье себе по руке одному:
Кто-то меч, кто-то крест, кто-то – книгу,
А кто-то стило...
Иногда, совмещенье – во благо.
Но чаще – во зло.
Что выбрал ты? Дорогу. Путь. Куда?
На Росинанте старом в города
Въезжать, и сеять смех, но, паче, кнут,
И град камней и палок... это – путь?
Спина, бумага – стерпят... но... молчи!
Подумай, кто слепил те кирпичи,
Из коих сложен "лучший из миров",
В котором сущность соткана из слов?
Все эти храмы, тюрьмы и дворцы,
Дома и богадельни, и творцы,
Бездельники, крестьяне, короли,
И, вся, как говорится, "соль земли"...
Трактирщики, торговцы, пастухи...
Священник, отпускающий грехи
Двуногой пастве, женской и мужской,
Ворам, пронырам, пьяницам, пустой
Породе, но с душой, что дал Господь,
Чтоб не грешили, умерщвляли плоть...
Таких – и днем с огнем не отыскать.
Не ты один, кто верил в благодать
Заблудших, пусть, но человечьих душ,
Сердец добру открытых... что за чушь!
На тысяч десять можешь отыскать
Людей с душою – трех, от силы – пять!
А ты им: Слово! Слово было Бог!
А результат? А, где, скажи, итог?
Сомненья сею... понимаю. Что ж?
Таков мой жребий: что ни слово – нож!
Да, прямо в душу рыцаря воткнуть,
Чтобы на землю грешную вернуть!
И, всё, сеньор, поверьте – не во зло!
Затем, опять пожалуйте в седло!
Конь и копье, и щит с мечом при вас!
Теперь не Гамлет вы, но Фортинбрас!
Итак, вперед, на Польшу, хоть куда!
И, с Божьим словом – к черту на рога!
Вас ждут войска! Пора трубить поход!
Весь сброд давно толпится у ворот.
Стреляют пушки, барабаны бьют...
Теперь вы снова – рыцарь, а не шут!
Не дон Кихот, не Гамлет... вот стезя,
Достойная любого короля!
Мой принц, что выбрал ты? Дорогу. Путь.
Душа устала. Латы давят грудь...
В стальной перчатке меч, а не стило
Держать привычней... но, добро и зло –
Не меч, не слово. Что-то глубже есть...
Война и смерть... любовь и Бог... и честь...
И, значит, Гамлет прав и дон Кихот...
И, пусть, ничем закончился поход...
Для интриганов, трусов и лжецов,
Для бьющих в спину ловких молодцов,
И для толпы, которая права –
Ведь сто шакалов растерзают льва!
Прав он, иль нет, но точку ставит сталь.
И это - аксиома. Как ни жаль!
... Конец печален... на сердце горчит.
Подумай, кто слепил те кирпичи,
Из коих сложен "лучший их миров" ,
Чья суть от века соткана из слов?
Увы, мечу ли, слову верить мне,
Пустив коня по скошенной стерне?
Душа молчит в раздумьях над листом.
"В начале было Слово". Что потом?
14 июня 2005 года
|
