Кирилл Ривель
Не крылатый грифон, не химера, и, даже, не беркут,
Ты живешь на земле, окольцованный бытом и веком.
На короткой цепи, ты бредешь по привычному кругу.
Всё равно: по асфальту, брусчатке иль сочному лугу...
Всё равно: по паркету квартиры, полям или лесу...
Ты прикован к земному мирку, под названием: Место!
Что всего только точка, всего только точка на карте...
Ты давно уже понял – побег, это финиш на старте!
Ибо с первого крика рожденья – подстрелен на взлёте.
Посему ты от Бога со всеми на свете в расчёте!
Но душа, пра-прапамять твоя, вдруг, лишится покоя,
Вновь захочется каинов камень воздеть над главою
Неповинного брата... не встав пред отцом на колени.
И, уйти, унося в себе проклятый ряд поколений.
Кто-то скажет: Ах, братоубийство! Кошмар, да и только!
Но по грешной земле – столько Каина бродит потомков:
Не в хулу говорю, ибо все мы здесь братья от Лиры...
Испокон, мы дорогами Каина ходим по миру...
Хоть и мир этот – цепь, к сожаленью, конечного круга.
Не по крови, по духу – всегда мы узнаем друг друга!...
Не крылатый грифон, не химера, и, даже не сокол,
Ты живёшь на цепи, что отмерят страна и эпоха.
Ибо, проклят землёю, свободен твой дух изначально,
И летает где хочет, и ты замечаешь печально,
Что душа увядает тихонько в раю балаганном,
Глядя в небо ночное глазами главы Иоанна...
Остальное – миражи никем не прочитанных судеб.
"Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде".
Да и было ли в жизни твоей это чудо? Не знаю!
В черном небе луна, словно Каинов серп нависает...
Над строкой фонарей, над строкою ничьей, над бескрылостью мысли...
Над судьбою твоей, что устала от жизни.
8 июля 2005 года
|
