Кирилл Ривель
Не поможет убогий пафос
Ни посеять и ни пожать.
Наливай поскорее, Бахус:
Дело божие – наливать!
Что нам римляне, что нам греки,
Что нам темень чужих дорог?
Мы духовные, брат, калеки.
Всяк по своему, да убог.
На судьбу и страну в обиде,
Всякий жизнь ругает, но
Проживает в своём Аиде,
И летейское пьёт вино.
Неудачники? Я не знаю.
У эпохи есть свой резон –
Подпалить ли себя по краю
Иль поджечь с четырех сторон!
Разучились писать, поэты?
Иль хоть изредка посидим
В старой кухне, друзья-аэды,
Все Аиды собрав в один.
Чтоб среди пустоты и праха
Скинуть годиков двадцать пять!
Наливай-ка за это Бахус,
Брат Диониса, вашу мать!
Запевайте друзья седые:
Шесть аккордов – сам Бог велит!
И услышав слова такие,
Нас изгонит старик Аид!
... А на утро – что быль, что небыль...
Чаем, снимем похмелья дрожь,
И, под серым московским небом
Попадем под осенний дождь.
Выпьем пива, помянем дождик,
И сглотнув незаметно ком,
Растворимся среди прохожих
В одиночестве городском.
Песня кончилась... Пафос, слышишь?
Всё по-прежнему, посмотри:
Дождь осенний, промокший нищий,
"В лужах черные пузыри".
20 августа 2006 года
|
