Александр Розенбаум
И сейчас лежат прокрусты
По обочинам искусства,
Рвут, ломают кости с хрустом
музам.
Обессилевшим в дороге
Обрубают руки-ноги,
Потому что ложе многим
узко.
Чтоб прокрустам было просто,
Одного должны быть роста,
Подходящего по ГОСТу,
все мы.
Чуть длиннее, чуть короче -
Мало ли, что муза хочет,
И молчит Олимп, и боги
немы.
И Талия завалена, и Грациям остаться бы в веках...
Не вынеся позора
Скончалась Терпсихора
В засаленных прокрустовых руках.
Ждут они зимой и летом
В ямах, в рытвинах, в кюветах,
Коль пошел тропою этой -
в ложе.
Как на воинских парадах -
Сила есть, ума не надо -
Друг на друга станут все
похожи.
И стенают у обочин
Сотни тактов, тонны строчек
И не ставшие короче
мысли.
А лиходей со смеха лопнет,
Поплевав себе в ладони,
Потирает их вовек
и присно.
Эвтерпа муки терпит,
и Клио крик тоскливый душит страх.
Взбирается на сцену
Хромая Мельпомена
С застывшими слезами
на глазах.
Как прокрустов одолеть им -
Не сломаешь обух плетью,
В песне строчки нет, в балете -
акта.
Вопли, ужас, горе, стоны,
И взывают к Аполлону
Музы ночью, чтобы выжить
как-то.
Эрато виновато, спустившись с ложа,
смотрит на людей.
Не поместились стопы,
И рубят Каллиопу -
Был сыном ей прославленный Орфей. |
