Александр Розенбаум
Что мое, то мое...
Я чужого никогда не попрошу,
Но верните мне дворовый шум,
Старых улиц теплый воздух,
Им дышу.
Так хочу убежать
От сегодняшних всем надоевших дум,
Прокатиться на коньках по льду,
Только где же я теперь его найду?
Продавцу газет
То ли восемь, то ли девять лет,
А он старше своего отца,
Пожилой пацан.
И любовь - пустяк
Для Мадонны в образе дитя.
Я в одном лице не разберу
Эту взрослых жуткую игру
В детвору.
Что мое, то мое,
И никто не в силах память отобрать,
Кроме тех, ушедших со двора,
Вам ни пуха там на небе ни пера.
Оглянись, спохватись,
Что имеем, говорят, то не храним.
Пролетая встречные огни,
Мы все время кучеру кричим: "Гони!"
Тряпкой трет стекло
Жигуленку пятилетний клоп.
И на серый город
Льется ложь, будто грязный дождь.
И под ним стоят,
Так похожие на октябрят,
Несколько сбежавших в ночь ребят,
Но глаза у них и в свете фонаря не горят...
Я в свободе несвободен,
Ведь из города уходят
Наши дети. Кто же этот крысолов,
Разобиженный на взрослых,
Нас заставивший, так просто
Перекрасив мир, лгать себе самим.
Что мое, то мое,
Фотографии на выцветшей стене,
И зеленый луг, и вечный снег,
И любовь, и табуны моих коней...
Догони, дотянись,
И тебе, возможно, скоро повезет.
Только вот уже который год
Все, как в зеркале кривом, наоборот.
Продавцу газет
То ли восемь, то ли девять лет,
А он старше своего отца,
Пожилой пацан.
И любовь - пустяк
Для Мадонны в образе дитя.
Я в одном лице не разберу
Эту взрослых жуткую игру
В детвору.
Что мое, то мое...
Я чужого никогда не попрошу... |
