Мастер

                  Владимир Скобцов

      Как, скажите, уйти от судьбы,
      Если свет Вефлиемской звезды
      Вам строку на бумагу кладет
      И диктует всю ночь напролет?
   
         Ночь в канун воскресенья длинна,
         Такова искупленья цена.
         Тыща лун за когда-то одну -
         Прокуратор глядит на луну.

      Как, скажите, уйти от любви,
      От пьянящего тока крови,
      В миг, когда он ее увидал,
      Ту, которую век ожидал?

          И на красную лужу вина
          Неподкупная светит луна.
          Прокуратор глядит на луну,
          И бессмертно, и зябко ему.

      Как, скажите, уйти от креста?
      Стала память больна и пуста;
      И за окнами черен туман,
      И в печи догорает роман.

          И на мраморе кровью видна
          Проступившая лужа вина.
          И судья постигает вину,
          И казненный скорбит по нему.