|
Автор Скобцов Владимир
|
Владимир Скобцов
В глазах прищур от папирос,
Взгляд устремлен, в какие дали?
Не столько, как сюда попали,
Как уцелели – вот вопрос.
В тот небывало жаркий май
Закатно плавилось светило,
И масло Аннушка купила,
И вез трудящихся трамвай...
Под вашей дверью до утра
Какой-то швондер в щелку дышит.
И поутру статью напишет
Такой же швондер от пера.
К утру - сгоревшая свеча,
К утру – синдромы болевые,
И зреют яйца роковые
В сознаньи влажном стукача.
Мольер, он тоже прозябал...
Шаги по лестнице все ближе.
И вы в Москве, а не в Париже,
И здесь другие правят бал.
Уже летит к концу роман,
И кони мчатся над Москвою.
Туда, где ждут вас дом с рекою
И пахнет вечностью туман.
|
