Крахмален шелест золотой канвы...

                  Владимир Скобцов

Крахмален шелест золотой канвы
В подоле городского мелколесья,
И осень – почтальонка поднебесья,
И желтый лист в конверте синевы.

Во мне погиб художник от стыда
Перед лицом изысканного чуда –
Манящая открытка ниоткуда,
Щемящая повестка в никуда.

Конверт дымит, мальчишкой подожжен,
И в памяти вдруг проявились лица...
О смерти в том письме не говорится –
О детстве. И о том, что вновь прощен.