Андрей Широглазов
Ну вот и кончен этот день, и слава Богу,
да будет ночь в моей занюханной судьбе.
А то, что кто-то там поет: "Пора в дорогу...", -
так это ж Ланцберг - он немного не в себе.
Я занят сном, меня не троньте, Бога ради,
я злой спросонья, я спросонья сам не свой.
А то, что кто-то там с замком никак не сладит, -
так это ж Ланцберг - он воюет с головой.
Мне так легко, мне так спокойно, елы-палы,
брести во сне по бесконечному мосту.
А то, что кто-то там с моста плюет на шпалы, -
так это ж Ланцберг проводил свою мечту.
Ему-то что, его судьба не укатала,
и если сердце ему скажет: "От винта",
он заберет с собой конверт и три квартала
и плюнет с трапа точно так же, как с моста.
Проходит ночь и, к сожаленью, скоро утро,
и осень плачет за стеною серых штор.
А то, что кто-то там нарочно все напутал, -
так это ж Ланцберг - он ужасный фантазер.
Он помассирует уставшие ладони
и запоет, и мне почудится со сна:
весна смеется, и блажен Святой Антоний,
и чуть звенит бакштаг, как первая струна. |
