Григорий Дикштейн
Солнце белое палит, сотня красная пылит...
Убивать отца и брата, Бог мой, совесть, не велит.
Конный ты, иль пехотура,
Нынче смерти диктатура,
Ожигает пуля-дура,
Заедает вошь...
За державу-мать радели,
Даже телом оскудели,
Постны щи без соли ели,
А цена им - грош...
Солнце красное палит, сотня белая пылит...
Убивать отца и брата, Бог мой, совесть, не велит.
Нынче худо, надо б лучше!
Не добыча в этой буче:
Кумачовые онучи, красные слова...
Нам бы живу быть - не боле,
Ключ найти во чистом поле,
Ломоть хлеба, щепоть соли, -
Радуйся братва!
Кровь родная на меже, на тяжелом палаше...
Со святыми отпевают упокой его душе..
Межи - пухом, вежи - прахом!
Дуй душа чумацким шляхом,
Крохи счастья - малым птахам,
А тебе - весь свет!
Под щекою опаленной,
Под чуприной убеленной
Ручеек слезы соленый, -
Бывшей жизни след...
Соль, соль, соль...
Бедовали, добывали
Соль, соль, соль,
Черта веселя!
Битва - это, брат, работа,
Вся от крови да от пота
Солона земля...
Соль, соль, соль... |
