Борис Бурда
Нынче мода на журналы,
Возрастает их тираж.
Раньше каждому хватало,
А теперь, что дай - то мало,
Все с размахом небывалым
Исчезает, как мираж.
Мигом, как по знаку мага,
Испаряются тома.
Кто же ждал таких зигзагов -
На советскую бумагу
Тиснуть "Доктора Живаго"
И не грянули грома?
Каждый что-то напечатал -
Доказать, что он не трус.
Все, что в стол писатель спрятал
Под конец шестидесятых,
Накопилось конденсатом,
А теперь открыли шлюз.
Возникает тьма вопросов:
Друг мой очень удивлен -
Кто вернет часы допросов,
Что по гнусному доносу
Он прошел за то, что носит
Нынче в сумке почтальон?
Отставник в немалом чине
Над статьей засел, надут:
"Так писать - и не о Чили?
Ладно, мы-то проскочили,
А преемнику-ловчиле
Пусть как следует дадут".
Взвыл, тоскуя по рутине,
Член Союза - лауреат:
"Я бы не был так рептилен,
Сам писал в подобном стиле,
Только мне же запретили,
Что же им не запретят?"
За успех нововведений -
Впечатляющий процент.
Лишь журнал "Наш современник",
Прошлых лет дремучий пленник,
Ищет, кто чей соплеменник,
А кто чуждый элемент.
Выбирай-ка, что получше,
Подпишись на полный срок.
Ведь пойдут такие штучки,
Что потом дойдешь до ручки
И отвалишь полполучки
За журнальный номерок.
Но горошиной картечной,
Целя сердце размозжить,
Что-то вякнет: "Вот беспечный!
Ты решил - так будет вечно?"
Плохо верится, конечно...
А не верить - как же жить?
От журналов не прибудет
Что одеть и что поесть.
Может быть... Но если людям
Ум и совесть не разбудят,
Ни черта у нас не будет!
А пока - надежда есть. |
