Александр Баль
Не всякая шутка — причина для смеха,
Но, радуясь в богом забытом краю,
На лестничной клетке в подъездное эхо
Я первые песни пою.
И все они схожи и ладом, и строем,
И строчки до точки полны чепухи.
Я верю, что можно освоить синонимы
Так, чтоб рождались стихи.
Я полон надежд, мне едва ли пятнадцать,
И нету моей головы горячей.
Но стоят ли песни того, чтоб рождаться
Ценою бессонных ночей?
А время меня не терзает ответом —
Откуда мне знать, у кого мне спросить,
Ведь можно всю жизнь называться поэтом,
При этом поэтом не быть.
Что может вся жизнь оказаться неважной,
Ненужной и выглядеть просто смешно.
Как пленка, скользящая на пол в монтажной,
Не сделав собою кино.
Что годы летят, их не в силах сдержать я,
И вдруг, оглянувшись на песни свои,
Скажу я, что это пустое занятье
Отняло лучшие дни.
Я полон надежд, мне едва ли пятнадцать,
И нету моей головы горячей.
Но стоят ли песни того, чтоб рождаться
Ценою бессонных ночей?
Достойнее строчки пустая страница,
И пауза часто достойней певца.
Но, ежели новая песня родится,
То счастью не будет конца. |
