Александр Король
Мой недописанный роман,
где что ни слово, то обман,
где в одиночества саван
укрыт от пят до щек,
где что ни дурень - то мудрец
и у него святой ларец,
а мне давно уже конец.
(Чего и жив еще?)
Мой скособоченный уют,
где песен больше не поют,
где озабоченно снуют,
а в уши беруши,
где то и счастья, что монет,
а друг до друга дела нет,
и одиночество, как плед,
и глуше крик души...
Ах бабье лето - красота!
От пожелтевшего листа,
как после долгого поста,
трепещет жилочка!
А что роман? Роман - ничто.
Сюжет дыряв, как решето,
но, перевязанный бинтом,
живет, курилочка. |
