И сколько не сетуй, не плачь,
Не проси у Марии –
Тебе не уйти от эпической той ностальгии,
Которая в душу и кровь введена как вакцина
От Духа, от Бога Отца и распятого Сына.
Что там внутри и вне тебя живёт,
И по ночам покоя не даёт,
И заставляет память вновь идти,
По не тобой пройдённому пути? –
По городам-руинам без имён,
По временам, не помнящим времён,
Где пепел снов давным-давно остыл...
И не найти среди чужих могил
Могилу века и твоей страны...
И не понять – откуда боль вины
Пронзила сердце ржавою иглой...
И воронье над белою землей...
И над тобой, уже который год,
Холодной манной белый снег идёт...
И душу жжёт предчувствие потерь.
Никто тебе не открывает дверь –
Ни Бог, ни миф, ни голос, ни строка...
Течет безмолвно темная река,
Из Ниоткуда взявшая исток,
Сама себе начало и итог,
Чьи берега невидимы для глаз...
Текущая сквозь каждого из нас.
Одновременно – Стикс и Ахерон,
Поскольку всякий – сам себе Харон...
И ты идешь по собственным следам,
Воды летейской пригубив стакан,
Забыв стократно слышанную быль,
Что пыль веков, всего лишь только пыль...
И только дух внутри тебя и вне
Горит глаголом в мёртвой тишине,
Сдирает кожу, как удар кнута...
И кровь стекает с вечного листа,
Питая прошлогоднюю листву,
Слезами снов, ненужных большинству.
9 октября 2004 года |