Виктор Забашта
Осень... Грязью плюются авто
на простуженных улицах;
Дед Мороз шлет визитку
последним кленовым листком;
И ледок стрекозиным крылом
оседает на лужицах;
Все беднее природа,
как в жалкой конторе местком
Старый клен, потерявший листву,
озирался сконфужено;
Словно бывший начальник,
лишенный чинов и наград...
Бабье лето ушло,
прихватив паутинное кружево;
День становится маленьким,
как инженерный оклад...
В грязь и слякоть, когда ветер душу пытается вытрясти,
Затащила меня ностальгия в знакомый подъезд,
Где царит аромат квинтэссенции кошек и сырости,
Застит свет из окна транспарант, воспевающий съезд.
В Вашем стареньком доме эпохи хрущевского зодчества
Приземлилась мечта, стала, словно квартира низка.
Из застывшей в экстазе постели встает одиночество,
Из объятий дивана, зевая, вылазит тоска.
Открывает мне дверь потерявшая туфельку Золушка,
Я не знал, что она прилетела из сказки чужой.
Мы хрустальную чашу любви осушили до донышка,
Лишь осколки от чуда былого у нас за душой.
За окном звезды булькают в лужах лягушками сонными.
Беспросветность кромешная, впору кричать "Караул!".
В дивных райских садах на деревьях все яблоки сорваны,
А из стрел строит дачный забор, раздобревший Амур.
С болью тыркаюсь взглядом в глухой бастион равнодушия
И убойные шуточки прячу в дырявый карман.
Я подобен солдату, лишенному в битве оружия,
Бесполезно стараюсь укрыться в словесный туман.
И ненужность беспомощных фраз накрывает, как саваном;
И секунды твердеют и падают, дробно звеня... |