Андрей Земсков
Мне сказали, что поэты стали людям не нужны,
Что толпа давно не внемлет обнищавшему поэту,
И поэты населенье беспокоить не должны.
Нету никакой цензуры – но и книжек тоже нету!..
Зазомбировали массы конформист и неформал,
Все в компьютеры уткнулись и самих себя проспали,
Музыкальную культуру подогнали под формат,
Ростроповича купили, а Высоцкого распяли.
Говорят, интеллигентов нынче ждёт иная чистка:
Будут брать их, как агентов, и мочить, как террористов.
Всенародную державу пулемётной гладью вышьют
И грузина Окуджаву из Москвы посмертно вышлют...
Время – на гитаре раскол!
Ветер на бульваре Тверском!
Классик, хоть на слово решись!
Здравствуй, виртуальная жизнь!
Мне сказали, что сегодня мир особенно жесток:
Катаклизм за катаклизмом всю планету в дрожь бросает.
А Россия на норд-осте (это северо-восток),
Затаив дыханье, смотрит, как спецназ детей спасает.
Пусть потом вас будет пресса из ушата поливать,
Но – спасибо вам, ребята, что ушли не по-английски!
На солдатские погоны только уркам наплевать.
Их кабацкому шансону так не спеть, как пел Вертинский.
Что поэту девять граммов? Пуля – горе от умища...
И уже под фонограмму распевается "звездища",
Торит чуть ли не на танке путь к попсовому Олимпу –
Отмывать чужие "бабки" и толкать народу "липу".
Осень, – клены ждут холодов
Возле Патриарших прудов.
Мастер, что с тобою? Держись!
Здравствуй, виртуальная жизнь!
Ноябрь 2002. |