Игорь Юзов
На войне длинных писем в конверт не кладут,
Те, кто будет читать, между строк все поймут,
Дрогнут пальцы, сломав карандаш, не беда,
А беда, когда похоронки идут в города.
Пожелтевшие письма хранят матеря,
Тех, кто выжил, а тех, кто погиб – во сто крат,
Сотни раз прочитав, сотни раз попросив сохранить,
Кто-то встретил, кому-то пришлось хоронить.
Руки крошат мякиш на асфальт, кормя голубей,
Если голубь стучится в окно, жди живых сыновей.
И по тем, кто вернулся, девчонки скулят,
А над теми, кто спит вечным сном, калитки скрипят.
Говорят, кому-то война, а кому мать родна,
Те, кто был за рекой, за погибших пьют первый до дна.
Если видишь старушек, кормящих с рук голубей,
Знай, быть может, они до сих пор ждут своих сыновей.
|