Александр Колупаев
Жил на свете чудак -
всё он правду искал.
И с вопросами лез,
и ко всем приставал.
Кто крутил у виска, -
мол, "здорово живёшь",
что возьмёшь с чудака? -
ничего не возьмёшь.
Он пошёл к мудрецам,
а там - книги да пыль,
да солёная боль,
да кудрявая быль.
Ожиданье конца
и копанье могил.
По чужим образцам
ничего не скроил.
В книгах - ложь и туман,
всяк по своему мнит.
Где не видно ума,
там и умственный вид.
Тут случилась любовь,
закрутило, как всех,
незнакомая боль -
то ли храм, то ли грех.
И воскликнул чудак:
"Вот чего я искал,
вот чего я хотел,
вот чего я желал!"
И уверился ведь -
правда дышит в любви:
вдох - и хочется петь,
и на выдохе - жить.
Пропущу: что и как,
пощажу чудака,
разве это любовь,
где ласкает любой?!
Он запил, загулял
и подсел невзначай -
на роду чудакам
на допросах торчать.
Возвратился назад,
сколько рек утекло...
Нет вопроса в глазах,
и в руках - решето.
Усмехнулся народ:
"Блудный сын прибежал,
не терял, а искал,
где не сеяно - жал..."
Правда наша с собой,
крестной ношей в груди.
Как закрытый собор
на засов изнутри. |
