Борис Вахнюк
Ну вот уже и лету вышел срок.
Вагон почти уснул под стук колесный.
Гудит метро. Налет на стеклах росный,
Как на палатках - там, где нет дорог,
Но там, где мы ясны, как дважды-два,
Где без наценки и вода и пища,
Где у ведра задымленное днище,
Но так чисты и чувства, и слова.
О, добрая тоска по рюкзаку!
По ветке, осторожно отводимой,
По простоте, такой необходимой,
По седенькой вороне на суку,
По кедам, отогретым у огня,
По розовым мешкам пуховым, спальным.
По песенкам, возможно, и опальным,
Хоть нет опальных песен у меня.
Все суетимся, делаем рубли,
Жилье по райсоветам выбиваем,
А вот ведь бескорыстными бываем
От благ цивилизации вдали,
В живом лесу, где ни одной из фраз,
Рожденных в кабинетах, не прижиться,
Где нас мудрее малая синица
И наши дети опытнее нас.
Но я тебя, конечно, не зову,
Как в лестничный пролет, в леса бросаться
И где-нибудь в берлоге прописаться.
Конечно, я люблю мою Москву.
И все же я люблю ее, пока
Есть для меня одно на свете место,
Где елка, молодая, как невеста,
Одета в белый дым от костерка. |
