Виктор Забашта
Стук футбольных мячей, деревянных мечей,
Игры в прятки, пристенок, киношка.
Урки с фиксой, с наколкой "погон" на плече...
Между ними мы - мелкая сошка.
Темнота подворотен, кишащих шпаной,
Липкий страх, в захолонувшем сердце....
Уркаганистый, брызжущий едкой слюной,
Мелкий шкет, подпирающий дверцу.
И растёртый ногой по асфальту плевок -
Словно вызов - чей козырь весомей.
И уже покатились, сцепившись в клубок,
Вытирая кровавые сопли.
Присмиревшие зрители задних рядов,
Распустившие слюни, как возжи...
Не боялись "ментов", не любили понтов,
Сторонились девчонок подросших.
Полупьяного дворника лающий бас,
Во дворах - домино да картишки...
Жёлто-сизый фингал, закрывающий глаз,
Перештопанный тельник братишки...
Кучерявый кустарник пшеничных волос,
Вариации русского мата,
Портвешок да пивко, едкий дым папирос...
И одёжка опять маловата.
И всё чаще робели мои кореша,
На девчат по-ухарски прищурясь,
От пелёнок невинного детства спеша
В невозможно прыщавую юность.
И любовь, и предательство - всё впереди
Небо звёздное - не наглядеться...
А на небе - луна, как медаль на груди -
За прекрасно прошедшее детство. |
