Владимир Оксиковский
Какая осень на дворе,
Закатом золотятся окна,
И купола церквей, как воздух в янтаре,
Какая осень на дворе...
Какая светлая печаль
Кладет на плечи волосы и руки,
А мы идем, лишь эхо улиц узких,
Какая светлая печаль...
По спящему городу молча беззвучно мы шли,
Не полк юнкеров, а мягкий резиновый шар.
Лишь сапоги оголтело купались в пыли,
Волю дорог обменяв на схему казарм.
Но впервые труба прокричала "боевая тревога",
А дальше был бой, словно свадьба со смертью,
Я помню, чмокала грязью дорога
И нас оставалось не больше трети.
Господа, суждено нам погибнуть,
Застегнуться до верхней - кителя ваши потные.
Я прошу вас ровнее спины,
Смерти смотрят в глаза, а не под ноги.
Господа юнкера, вам семнадцать, мне - сорок пять,
Но замечу я вам, что чем дальше, тем ниже и ниже,
Кто в минуту сомненья пред быдлом попятится вспять,
Тот от скуки по Родине сдохнет в бардачном Париже.
1989, Баку |
