Владимир Оксиковский
Красные искры, поленья костра.
Что, брат, не спится? Прощаться пора...
И закружил этот вальс до небес,
Рыжие скалы, да розовый лес.
Все мы уйдем, только знать бы куда,
В вихре умчатся искры костра.
Ты на рассвете костер не туши,
Хватит ли солнца согреться душе.
Нас провожает спящая Москва
И фонарей вокзальных лунный свет,
А где-то мчатся в поле поезда
и в каждом хоть один не спит поэт.
Знаешь, носильщик, ты мне ни к чему,
Я свой рюкзак сам на плечи возьму,
Лишнего нет, да и нужно ль оно?
Спички, палатка, а в фляге вино.
Хочешь, налью? Вмиг сбежишь от квартир
В лунный, звенящий, искрящийся мир,
Где лес поет, а трава говорит,
Где жизнь бушует, а время стоит.
Нас провожает спящая Москва
И фонарей вокзальных лунный свет,
А где-то мчатся в поле поезда,
И в каждом хоть один не спит поэт.
Зал ожиданья дышит потом и сном.
Зимняя ночь дымит за стеклом.
Спит мальчуган на коленях, спит мать,
Ах, как прекрасно порой ожидать.
Ждать поездов, самолетов, богов
И к именинам больших пирогов,
Близких подруг, неизвестных людей,
Вечной любви или просто друзей,
И нас встречает сонная Москва,
И фонарей вокзальных лунный свет,
А где-то мчатся в поле поезда,
И в каждом хоть один не спит поэт. |
