Шамиль Абряров
У меня течет потолок, и нечего жрать, хоть тресни.
Я пришел бы к тебе и был сыт запахом твоих волос -
Это был бы лучший эпиграф к еще не написанной песне,
А пока - это слишком похоже на эпилог.
Знаешь, я иногда кажусь себе автоматом,
Как те мальчики, танцующие брэйк -
В меня опускают пятак, и я поливаю матом,
Меня, например, толкают, и я ускоряю бег.
Сегодня день какой-то идиотский, впрочем, как и все остальные
Я навряд ли схожу с ума - слишком пока еще крепок.
В моей грудной клетке прутья, говорят, стальные, -
Не бывает в мире прочнее клеток.
К тому же я - неизжитый романтик,
Даже в таком рваном тексте рифмую напропалую.
Кто-то сумел во мне отвинтить рифмовальный крантик,
Вот я и балую.
Но вот, что хочу понять - как светлоглазые мальчики
С годами превращаются в унылых мизаптропов?
Какие потаенные подвалы и подвальчики
Ведут в них свою разрушительную работу?
Конечно, это я - не о нас, но
Надо же было чем-то закончить письмо. |
