Олег Щетников
Всплывают имена, снимаются запреты,
И белое пятно чернеет на глазах.
Богатая страна на пьяниц и поэтов -
То носом об асфальт, то лик на образа.
А их не запугать приказом иль декретом,
Они дойдут до нас сквозь смерть и лагеря.
И лезут на рожон опальные поэты,
Крича про нашу жизнь, растраченную зря.
И станет пухом им асфальт на тротуаре,
Семьею весь народ, а домом вся страна,
Но руки вяжут им веригами гитары,
И давят горло им смурные времена.
К чему индийский чай, коль стало плохо с водкой,
А трезвому у нас не выжить от тоски.
И рубят их сплеча, и бьют прямой наводкой,
И, пистолет вложив, им давят на виски.
К чему теперь рыдать и лить речей отраву,
К чему превозносить до неба за глаза,
Какого черта вам посмертная их слава,
Вы камни в спину им швыряли год назад.
И как тут разберешь, кто гений, а кто смертный,
По ком будут звонить потом колокола?
Где черный пистолет?
Где мой Большой Каретный?
Куда же я лечу, срывая удила?..
1990 |
