Дмитрий Гагуа
Когда поёт нам черный кот по кличке Март,
тогда немотствуют святые серафимы,
похмелье плещется в висках,
Отчизна тлеет сладким дымом,
и всё напрасно, и никто не виноват.
Я выхожу в сырое утро, в мелкий дождь.
Прощай, Годива, не тужи одна в постели!
Для этих мелочных обид
мы просто оба повзрослели,
а если чуть и постарели - ну, так что ж?
Пока поёт нам черный кот по кличке Март,
а небеса грохочут кровельным железом,
я, возжелав и возжалев,
шагаю прочь смурной и трезвый,
и зонт в руке моей - как скипетр иль штандарт.
Проходит будущее песенке вослед,
и пуще прошлого оно необратимо:
уже, увы, не назову
тебя, любимая, любимой,
по той причине, что любви на свете нет,
а есть лишь дождь да песнь кота по кличке Март. |
