Александр Замогильнов
Пел поэт российский - Спас на крови,
на Ваганькове поют соловьи.
Только песни эти в сердце не идут -
за живое не берут, не берут.
Как к тебе не справедлива судьба,
удалая, удалая голова,
как ни краснобайствуй, ни суесловь -
она горько отомстит за любовь.
Смерть поэтов - и красна, и светла;
как при жизни не хватает тепла,
чтоб не лезли на рожон, на рожон -
лишь посмертным издадут тиражом.
Было так, как повелось испокон:
дуракам, увы, не писан закон,
эх, усердие и прыть напоказ! -
Палок нет прямых в России у нас!
Вот и цензоры ведут в суете
нашу совесть умирать на кресте,
и помчался в гости к Богу гонец,
ведь в России, впрямь, поэт - не жилец.
Я пойду-пойду накличу беду,
да по тонкому, тонкому льду;
Боже праведный, чего ж мне ещё? -
Да рубить сплеча - устало плечо.
А меня бросает в жар на ветру,
а я грустен и тверёз на пиру;
чтобы не утихла жгучая боль,
я на раны сыплю свежие соль... |
