Владимир Праслов
Бьется ветер, плутает меж сосен
И расшвыривает в стороны снег.
А зовет он ушедшую осень,
Уступившую место зиме.
Златокудрую Осень-девицу,
Что, при прочих других делах,
В чистом поле, в колосьях пшеницы,
На рассвете его родила.
Помнит ветер, как в этом же поле
Набирался он силы потом,
Как впервые почувствовал волю
И гонялся за табуном.
А когда же пора листопада
Приходила, то сам не свой
По земле он разбрасывал радость,
Осыпая весь мир листвой.
И не знал он дыхания стужи,
Не рассчитывал даже узнать.
Безмятежно он детям в лужах
Помогал корабли пускать.
Заигрался и вот, между делом,
Не заметил совсем, как земля,
Словно простынью сделалось белой,
Снежным пухом укрылись поля.
Вот и мечется ветер меж сосен,
Просто места себе не находит.
Ну куда ж это дивная осень,
Уступая зиме, уходит?!
1994 |
