Владимир Праслов
К сожаленью, всегда так было
На российской моей земле.
Здесь народ всё считают быдлом
Перестраивают в быт бытие.
Здесь к болотам ведут дороги,
А не в храм, и судьба - строга,
Здесь так часто орут о Боге,
Тут же шляпой прикрыв рога.
Здесь победы кислы, как щавель,
Но слащава всегда беда,
И давно уже не прощают
Ни на сколько и никогда.
Здесь опять с перепоя что ли,
Рады с небылью путать быль,
Жаждать хлеба, мечтать о воле,
Но глотать только пот и пыль.
Утверждая порядок новый,
Красить флаги, менять гербы,
Здесь опять, как всегда, готовы
Крылья смять и сложить в горбы.
Брат, как прежде, враждует с братом,
Попирая и свой уют,
Тех, кто прав посылают матом,
Да красиво, по-русски, шлют.
Здесь воюют душа и тело,
Совершенно забыв за что.
Здесь так любят вопрос: что делать?
И ещё - виноват то кто?
Здесь вообще всё творят с любовью,
Только как это ж надо любить,
Чтоб захлебываться потом с кровью,
Но себя продолжать губить?!
Так отвержено, так покорно,
Эту землю душой любя,
Так бездарно и так упорно
Продолжать истреблять себя?!
1995 - 1996 |
