Ефим Ташлицкий
Я старый подранок с обмякшим от крови крылом,
И мне не лететь, как и прежде, над северным полем,
Вдали от охоты шепчу камышам о былом,
И раны лечу то слезой, то бальзамом, то болью.
И, перья надергав, пишу о далеких краях,
Где дым от костра, как наркотик, питал мое тело,
Где я растворялся туманом в горах и друзьях,
Где первая жизнь, как стрела с тетивы пролетела.
Я старый подранок, заброшенный камнем на юг,
В страну бородатых людей, бормочущих молитвы,
И трудно понять в суматохе, кто враг, а кто друг,
Стараюсь, как все, пережить сумасшедшие ритмы.
С одной стороны мне кричат, как прекрасна страна,
С другой стороны хриплый голос клянет ее матом,
И родина, верно, пестра, горяча и странна,
Как нищенка только молитвой и Богом богата.
Я старый подранок - Судьбы передернут затвор,
И целится снайпер, чтоб кровью моей поживиться,
Плевать на него, я люблю небеса и простор,
Мне б только скорее от ран перемен подлечиться.
И грянет неистовый миг моего торжества,
Я птицей взлечу в вышину к облакам неподдельным,
Где встречу рассвет у огня моего божества,
Июльской порой на исходе заветной недели.
Прольются дожди, я сквозь камень цветком прорасту,
Дождусь, когда к сердцу прижмут меня добрые руки,
Для песен своих я в лесах соберу бересту,
Забуду тропу невезенья и рельсы разлуки.
И вместе с надеждой я с ветром еще поборюсь,
Готовы к походу рюкзак и палатка на пару,
Я песни спою, запивая недавнюю грусть,
Пьянящим вином, что зовется: стихи под гитару. |
