Ефим Ташлицкий
Огромный мир живет в строке стиха,
Суть образа - реалий преломленье
В душе моей, бегущей от греха,
Наполненной любовью и прощеньем.
Я собираю чувства с горсти в горсть
И прячу на груди, поближе к сердцу,
Дождем смываю зависть, лесть и злость,
И мне милей рапсодия, чем скерцо.
Одной строкой лечу через века,
Вдыхаю суть божественных преданий,
И волны вечности, и времени река
Меня влекут в неведомые дали.
Где творчества мучительная страсть
Зовет на поиск совершенной формы,
Где цвет и музыка берут над мраком власть,
Где ждут друзья с цветами у платформы.
Где тихим голосом читаются стихи,
Способные наполнить мир вселенной,
Энергией бушующих стихий,
Как узника, бежавшего из плена...
Огромный мир и маленький Пьеро,
И мысль простая, как свеча согрела,
И чудо! - Бабочка слетела на перо,
Я перестал писать, чтоб не сгорела.
Октябрь 1997 |
