Всеслав Дьяконов
Послушай, раб, подай мое стило!
Опять мой божий дар себя являет
И таинство соединенья слов
И музыки безумцем управляет.
В лесах осенних подарил тепло
Бог Дионис сиротам-кипарисам...
Увы, мой друг! Но неизбежно зло
Родиться не для песен, а для писем.
Последний вздох осенней тишины...
Пропустите его, забывшись в неге.
Как будто в мире не было войны,
И раб еще не думал о побеге.
Как будто отвечают мне друзья
На письма - ну хотя бы раз в полгода!
А вся эта мышиная возня -
Попойки, одиночество, походы
Растает клубом пыли на дороге...
Как много парадоксов в наши дни!
Как прежде, миром управляют боги,
Как раньше - ошибаются они.
Туманен мир. Еще в его ростке
Таятся смуты, войны и событья,
И чудо, неделимое ни с кем,
Лежит в пыли... Нам стоит только выйти!
Дороги между нами или дыры?!
В них тонут люди, письма или вещи...
Но как ведется, люди бросят лиру -
И бросят камень в чудаков, посмевших
Пройти изгнание, забвение, хулу,
И кров чужой, и даже хлеб нездешний,
И повернуть к отцовскому столу,
И улыбнуться в суетной надежде,
Что их поймут. Но странен их псалом,
А притчи чужды, смысл их обиден...
Ведь мы, куда бы нас не занесло,
Лишь тискаем дурацкое стило,
А нам бы выйти... Вывод очевиден.
август 1990 |
