Виктор Третьяков
Пробил час,
И не стало среди нас
Певца.
Хоть и спел не до конца,
Но врать
Не приучен был — и не стал вилять.
Скошен рот,
И опять холодный пот
Прошиб...
Ведь он не умер, он — погиб
В бою.
Слишком смело пел, на беду свою.
Ну а лето,
По приметам,
Обещало душным быть...
Век был мал,
И ты, конечно, не сказал
Всего
Тем, кто ждал лишь твоего
Конца...
А теперь сластят, чтоб подмазаться.
Боже мой,
Как глумились над тобой,
А ты
Пел им Правду с высоты
Своей...
По-над пропастью погонял коней.
Только лето,
По приметам,
Обещало душным быть...
Всё не так...
Как-то, видимо, не так
Живём,
Раз смогли его живьём
Сгноить...
А, когда ушёл... стали слёзы лить.
Но, стыдно ведь...
И как в глаза ему смотреть
Теперь?
Вот он мёртвый от потерь
Лежит...
Ну, какое ж тут сердце выдержит?
Да и лето,
По приметам,
Обещало душным быть...
Неспроста
Над Москвою духота,
И ты
Не в Колонном...но цветы, цветы...
Ничего вокруг, кроме духоты... |
