Виктор Третьяков
Он не любит болтать - он давно уже стих,
И ему наплевать, что он, в общем-то, - псих,
И, по сущности - вор, взявший жизнь напрокат;
Он - сам себе прокурор и сам себе адвокат,
Он - сам себе прокурор и сам себе адвокат.
А почитай его мысли, да загляни в его песни,
Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость.
И в бессонные ночи, если больше нет мОчи,
Он выпьет порошку и забьёт в башку гвоздь.
У него на глазах хлеб меняли на кровь,
У него на руках умирала любовь;
Божий храм стал ларьком по продаже свечей,
Дом его - под замком и душа - без ключей.
А почитай его мысли, да загляни в его песни,
Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость.
И в бессонные ночи, если больше нет мОчи,
Он хлебнёт кваску и забьёт в тоску гвоздь.
А сажались в закон и не такие умы,
Но похоже, что он счастлив больше, чем мы.
Он, конечно же, - псих, он родился в раю,
Он лечит души других, позабыв про свою,
Он лечит души других, позабыв про свою.
Почитай его мысли, да загляни в его песни,
Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость.
Ох, бессонные ночи! И если больше нет мОчи -
Он хлебнёт кваску и забьёт в тоску гвоздь.
Он не любит болтать, он всё помнит, он - псих...
|
