Авторская песня (Меркантильная)

                  Виктор Третьяков

Писатель - утончённая натура, 
Он пьёт с утра не пиво, а рассол; 
Тут не "Тройной", заметь, не политура, 
Не даже отфильтрованный "Тосол"... 

        Вот он творит, он думает о вечном, 
        Но сам спонтанно тянется к рублю... 
        И бьётся мысль в рассоле огуречном, 
        И я за это классиков люблю!

Мы, барды, тоже слабы и ранимы, 
И часто век наш кОроток, увы... 
Лишь Богом и бандитами хранимы 
(Конечно, если пели для братвы!) 

        У них на год вперёд забиты стрелки, 
        И всё же наши помыслы чисты:
        Всем, кто живым вернётся с перестрелки, 
        Всегда споём за "штуку" про "Кресты"!
        
Но жизнь не проживёшь чужим карманом, 
И снова нам останутся долги,
И мы опять поедем за туманом, 
Чтоб там понюхать запахи тайги...

        Подземный переход на Красной Пресне
        Какие-нибудь рокеры забьют...
        Я ненавижу авторскую песню!
        (Когда её за деньги не поют...)