Николай Старченков
Что бы ни было там,
И чему ни бывать,
Годы стаей с куста,
А ему - наплевать,
А ему - нипочём,
Если, в спину ворча,
Доходягой-бичом
Назовут скрипача.
Хоть и ноги босы,
И в одежде изъян -
Хлеба корочкой сыт
И от воздуха пьян,
А рубли - ни к чему,
Если есть голова.
Поле домом ему,
А постелью - трава.
Ему нравится жить,
Ни о чём не тужа,
По дорогам кружить,
Никуда не спеша,
Ему нравится петь,
Ему нравится быть,
Ни гроша не копить,
Ничего не иметь.
Что поделаешь с ним,
Если он уж такой:
Свежим ветром гоним,
Словно щепка рекой,
Коли воля мила,
И не нужен покой,
Когда скрипка цела
И всегда под рукой.
А когда налетит
Горе чёрным грачом,
Скрипку он расчехлит
И достанет смычок,
И замрёт чуть дыша,
Отрешась от всего,
И заплачет душа
На плече у него.
И откликнется вдруг
На безудержный плач
Всё на свете вокруг,
Что увидел скрипач:
И бескрайние шири,
И малый ручей,
Потому, что он в мире
Громадном ничей.
Потому, что один
И горит как свеча.
И метели годин
Не щадят скрипача.
Потому, что ворчат,
Не поняв - что почём.
И зовут скрипача
Доходягой-бичом.
Как бы ни было там,
Как бы мир ни суров -
В эту жизнь неспроста
Он приходит порой.
Всё ему нипочём,
Даже если, ворча,
Доходягой-бичом
Назовут скрипача. |
