Борис Вячеславов
Я приветствую Вас, маэстро,
Вы явились почти что в срок.
Пододвиньте поближе кресло,
Вот вам трубка, вот пенный грог.
Табачок не из лучших, но, что же, -
Мне иного теперь не дано.
Ах, маэстро, все будет к месту,
Даже это дрянное вино.
Коим вихрем, какой непогодой
Вас забросило в нашу дыру?
Третий день как штормит, льются воды,
И маяк в темно-синем дыму.
Я ваш добрый и старый поклонник,
Я из тех опоздавших на бал
Вашей славы и ваших попоек,
Золотого огня карнавал.
Я из тех - Вам не скучно, маэстро? -
Кто свой меч без особой нужды
Вынимал ради бурного presto,
Ради Вашей высокой звезды.
Кто, картонное днище латая
Тряским утром в квартире пустой,
Перепутав все, злясь и картавя,
Славил ставшую Вашей мечтой.
Это имя, - Вы спите? не рано ли? -
Ветер с юга задует свечу,
И откроются старые раны,
Вы ее называли молчу.
И трубач в никотинной истоме
Поперхнется, оставленный Крым
Я домыслю побег на пароме,
Визг рыдвана, черту океаном
И свой вечер над креслом пустым.
Я домыслю, придумаю, склею
Календарь Ваших терпких ночей,
Марс устанет качаться на рее
И умчится - теперь он ничей!
Он кружится в неистовой пляске,
Он булавкой приколот к стене,
Он вишневою косточкой в чашке
Застывает на чьем-то окне. |
