Борис Вячеславов
Я не придумал трубача, пролива не нашел
Не стал артистом и перед праздной толпой,
Не зажигал фонарь, еще решат - умен,
Не по годам, бывало часто, сгоряча, мычал,
Но, Боже, далекий чистый,
Над смертью, над самой судьбой летел, звучал,
Я забывал о скуке чисел, падежей, имен.
Зато я потчевал бродяг подъездами хромыми
Речкой, состоявшей из песка и ила,
Крепости и бодрости хватало всем,
И кличку "пьянь" с такою гордостью несли,
И разве сможет пьянь в столице в метрополии
С орлом ее, с зимой холодной стылой,
Рассказывать родным, что у меня здесь мачты джонки, корабли.
Ай, ладно, медь не медь,
К проливом очереди хвост,
И зал уж четверть часа пуст,
И четверть часа не горит фонарь,
И лучше замолчать, совсем не петь,
Ответ на просьбу прост,
Вода соленая и горькая на вкус
Вползает в щели меж камней,
Смотри, прилив, беда,
Поэту вторя повторю, что нету вида, этого родней,
Хотя, а впрочем, ерунда. |
