|
Автор Вячеславов Борис
|
Борис Вячеславов
Близится осень. В саду императорский август,
Плод тяготеет и рушится: с горкою ведра.
Рушится - нет, это тень соскользнула на лавку с
Кончика ветки, на светом обросшие ребра.
Небо густеет - должно, с ним гроза приключится.
Хочется пить. Но откуда же пить дождевую
Воду мне - как не из хрупкой и смуглой ключицы,
Жены моей в сарафане на нитку живую.
То, что беременных женщин на улицах много
Нынче, волхвам удлиняет пути поклоненья -
В августе, в пору прямого отцовства для Бога,
В пору плодов, чье паденье на землю - рожденье.
Жена моя, с Рождеством, ибо мир плодоносен,
Ясли его преогромны. Всему, что родится,
Многая лета. Но так начинается осень:
Держат в Египет в преддверии холода птицы. |
