Борис Вячеславов
Дар всевышний и тень ясновидца,
Не минует, решившего встать и уйти,
И не будет другого пути,
Если ты народился в провинции,
С желтой мякотью тыквы, приставшей к зрачкам,
И привычкою пить из горсти.
Выйти вон?! (для тебя, для него и для нас),
К ранним звездам, услышав чудесную весть, -
Разве это на лучшая плата за час
Безысходности от пребывания здесь -
Этой больничной зимы,
Слишком уж марсианской
Трава и листок, календарно-больничный,
Неприличный по сути, зовущий в пургу,
Открывающий тайны твоих не могу -
Ты (а значит не я) под клеймом дилетантским,
Остаемся извечно пред кем-то в долгу.
Оттого и живем от любви до любви,
Потому и сжигаем свои корабли
(Сухопутные флагманы - ложь одна)
И не смотрим на небо, не ведая, что
Сквозь прожженные тучи, как сквозь решето,
Сядет шарик зеленый высоких
Покорителей нашего прошлого. |
