Алексей Скичко
Нет, я – не супермен... И никогда им не был...
Но мне не нужно пить, чтоб пьяным быть теперь...
Моё сознание, творя из были небыль,
Ревёт и мечется, как на цепочке зверь...
Ах, не о той ли я мечтал волшебной страсти!..
И вот сейчас, когда она живёт во мне,
Я понимаю, что над ней, увы, не властен...
Я – лишь струя воды в её большой волне...
Я для неё – лишь мимолётное виденье,
Незримо лёгкая пушинка на ветру...
И знаю я, наступит час, придёт мгновенье,
Штиль воцарится... И мечты мои умрут...
Но от того не легче!.. И в оковах тверди
Свои желанья укротить не в силах я...
И в идеально нарисованном портрете
Царит улыбка невесомая твоя...
Мечты, больные страстью, не подвластны лени,
И невпопад, но как целительный бальзам,
Они, играя, дарят мне твои колени,
Объятья, ласки, губы, руки и глаза...
И вдруг, как душ холодный в жаркий полдень летом,
Мысль обожгла калёных нервов провода:
"Ты, может, тоже обо мне тоскуешь где-то,
Боясь не встретить меня больше никогда..."
12-13 марта 2001 |
