Олег Рубанский
Прольется ли будничный дождь над этой землею печальной,
иль снегом за окнами снова тоскливо завьюжит зима, -
я в тысячный раз возвращусь к любови своей изначальной,
которая, может быть, вечна, как вечна Природа сама.
И где-то за дальней чертой в прекрасной стране необманной,
где так же дожди и метели минуют своей чередой,
ты веришь любови моей, всегда бесконечно желанной,
всегда изначально ранимой, но вечно хранимой тобой.
Так с наших пустынных планет минувшее смотрит нам в спины,
и все, что случится в грядущем, скрывает от нас наша тень.
Зачем же, за чем же, за чем же сквозь ночь в неизвестность ушли мы?
Когда же, когда же, когда же придет, наконец, новый день?
За тою далекой чертой, всего лишь для нас неоткрытой,
всего лишь не ставшей судьбою (а, может, придуманной мной),
я все возвращаюсь к тебе и жертвую с тихой молитвой...
И верую с тихой молитвой: ты счастлива в жизни земной... |
