Григорий Данской
Зима - смешенье душ, кровосмешенье,
Безумен снег, безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
Судьбе, в конечном счете, проиграв.
Смешенье душ, кровосмешенье, кровоудушье,
Разговор, не разговор - стрельба.
Я все забыл, а ты все помнишь, право слово,
Как здесь списать, кому, зачем, ведь явно, не судьба.
Мне телеграф порою заменяет память.
Где дни рожденья, имена и даты
Бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
И строки словно стойкие солдаты.
Солдатики мои, вы не судите строго
Того, кто вас подвел к стихии стиховой
И бросил умирать, не докричавшись бога,
На разлинованных полях, какой по счету Мировой?
Что до побед, то нам осталось мало.
Не то чтобы побед, ведь все победы на словах.
Ты подошла к окну. Я помню, ты сказала,
Что все, что нам осталось - это ветер в головах.
Смотреть в окно и говорить запальчиво,
О чем - не важно, но красиво и умно.
И, как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
По замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там все то же снег, сто тысяч зим непобедимо,
Идет. Это не сон, а ты спешишь глаза тереть.
Вот телеграф. И снег, и человек проходят мимо,
И школьники - Он и Она, как точка и тире.
Безумен телеграф, безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете,
Бредет к победам ли усталый человек,
Оглянется - и позади столетья... |
